tanto faz

Sete doses sem cor alguma e uma pitada de vermelho que sofre de solidão por ser apenas mais um vermelho me limparam o pedaço cheio que pulsa. Ou que pulsava. Nem de dor alheia, nem de faca no peito. Falta muito e falta tanto e só falta. Mas também transborda em onda cinza melancólico que me confunde os traços teus. 

A fuga que treme em retalhos amarrados, com fita e laço materno, um aborto.